A pequena morte de Eleanor Rigby

Olho para trás.

Não posso. Não consigo.

Não resisto.

Lamento, é inevitável.

Olho para dentro de mim. Me sinto volúvel. E vazia. Outro lamento. Que frustração.

Enquanto caminho pelo meu destino. O mesmo destino que me foi traçado ainda no berço, não pude evitar. Às vezes, eu desvio, mas na maioria delas, eu volto. Sem saber se poderia ou não. Se quisesse ou não. Já havia saído.

Me isolo. Outro fator inevitável. Seguro uma lágrima e a garganta dói, se revira querendo gritar, querendo explodir. Me coloco à disposição dos meus sentimentos, como se eu não pudesse mais resistir a eles.

Minhas emoções. Ah, minhas emoções. Elas estão nubladas, assim como a minha mente.

Ando e subo mais alto. Pensei que não chegaria até ali. Há lembranças boas, mas quem se lembra quando as mais tristes se voltam?

Se revoltam.

Sou dominada.

Não quero lembrar. Não quero sentir. Não quero chorar. Não quero calar, não consigo sair.

Extravasar.

A teimosa lágrima sai, enquanto sinto o meu pé dançando e aproveitando o vento em sua sola.

O ar.

Leve. 

O ar leve, limpo e sem responsabilidades de segurar entre elas um destino. Uma vida. Meu corpo não aguentaria, mas a minha alma, isso sim, o ar aguenta.

Ah, a alma.

Minha alma.

Minha alma leve, límpida e sem o peso do meu corpo.

Fecho os olhos como se fechassem as cortinas de um teatro ao final do espetáculo. Abro os braços, como se fosse um pequeno pássaro filhote ansioso em alçar o seu primeiro voo para a vida.

Respiro fundo.

Tão fundo como se me preparasse para mergulhar, assim como um atleta pronto para seu salto contra a macia água sem fim.

Solto o peso do meu corpo.

Sinto a leveza da minha alma.

Calo.

A mente.

Sai o peso.

Sai o nublado.

Eleanor Rigby.

 

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